Poesia
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Poesie, bellezza nella scrittura o nel mondo. Non importa.
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Un ricordo
Essere un ricordo, stupendo, dolce, delicato. Ma essere un ricordo. Nulla di paragonabile a ciò che invece è. Essere un ricordo, essere forse eterno, immortale, infinito, ma essere un ricordo e non poter più agire. Essere solo ciò che si è già stato. Per sempre. Essere un ricordo pieno di sentimento e vuoto di essenza. Essere un ricordo e nient’altro. Nient’altro mentre tu vivi ancora ciò che sei, ciò che non puoi non essere.
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Poesia
20/01/08 Tutto questo che è stato è stato di una purezza candida che è elevazione un’elevazione così alta e al contempo profonda, così vergine e limpida che tutto quel che può essere da quell’istante non può che essere bassezza al confronto. Impurità. Impudicizia per quanto vero e sincero.
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Sbagliare
Si, ancora, ogni istante seguo le scelte sbagliate. Ancora. Con te e non. Il periodo è così e così vada. Leggo “Questo Amore” di Prevert, vorrei scrivertelo. Non lo farò, scelta giusta probabilmente, sbagliando però a scrivere che lo avrei voluto fare. Seguo solo il flusso dei pensieri. Sbagliando probabilmente, ma forse ora è meglio siano altri a scegliere per me, io mi siedo un po’, ok? Tu vai avanti, non aspettarmi.
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Hei me… non sei tu.
Trovare d’un tratto il mondo diverso. Guardarsi dentro. Chi sono? Chi sei tu vorrai dire!? Ma io… sono io… Non ti conosco. …. Guardarsi dentro e trovare un altro al tuo posto. Chi è? Camminargli accanto-dentro-sopra, la gente ti guarda in faccia dicendo che sei strano e tu vivi…. …Sentimenti?
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M'accorgo
M’accorgo d’essere un po criptico negli ultimi post. Segnali a chi sa, segnali a chi non sa, mancanza di segnali, ma in pratica nulla. Non ho scritto nulla. Ora sto qui allora, diviso tra due sogni, da un lato un calice di Recioto dall’altro una tazza di Tè alla Cannella fatto in casa, il tè dell’accoglienza si chiamava dove mi hanno insegnato a farlo. Solo finalmente, sul divano di casa, una casa deserta, vuota, piena solo dei suoni che ho scelto, degli odori che ho scelto, dei silenzi che ho scelto. Il presepe che ancora attende i magi ancora lontani,…
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Non sono né un artista né un poeta.
Non sono né un artista né un poeta. Ho trascorso i miei giorni scrivendo e dipingendo, ma non sono in sintonia con i miei giorni e le mie notti. Sono una nube, una nube che si confonde con gli oggetti, ma ad essi mai si unisce. Sono una nube, e nella nube è la mia solitudine, la mia fame e la mia sete. La calamità è che la nube, la mia realtà, anela di udire qualcun altro che dica: “Non sei solo in questo mondo ma siamo due, insieme, e io so chi sei tu” –Kahlil Gibran–
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Selva di Cadore: immagine
Freddo, gelo. e vuoto. Eppure in lontananza i colori del calore del ricordo del tempo. Vaghi tratti delle nubi rosse che lasceranno sempre traccia in questi luoghi. E altrove. E dentro. Aspetto, niente altro che aspetto forse, ma aspetto. Aspetto un ancora. Aspetto un appiglio vago tra monti nelle albe vago impreciso nell’aspetto. Ma sto qui. Ancora.
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Selva di Cadore
Ho fatto una strana vacanza. Dovevi esserci tu e non c’eri dove ti ho conosciuta. C’erano amici, gente nuova, gente vecchia. Scout, gente comune. Mondo al rovescio. Parlare con serietà con il più casinista ed apparentemente superficiale. Filosofia, vita. Sciare bene su monti senza neve,
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Nubi
04/12/2007 Nubi Spostai le nubi e i cieli in quei giorni perché tutto fosse perfetto. Spostai la luna con l’aura ma ero solo una nube passeggera e già scompaio all’orizzonte rarefatto dal tuo sole. Pioverò lontano.
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Zaino
01/12/2007 Zaino Svuotare lo zaino che gira per casa da settimane, pronto. Pronto a partire. Svuotare lo zaino e rimetterlo a posto, lo zaino che ho riempito l’ultima definitiva volta prima d’incontrarti. Ti incontrai e non fu più l’ultima. Svuoto uno zaino pieno di te. Pieno di me. Lo svuoto e resta pieno di me di Te. Resto in attesa però. Estote parati.
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Sogno
24/11/2007 Sogno Incontro ancora la tua anima nei sogni in istanti in cui chiudo gli occhi e vedo i tuoi occhi il tuo volto sorrido al bene che sei, che mi hai dato, sperando tutto questo sia una goccia -portata dal vento- d’un mare che sarà quando dove perché Ma se la vita è un sogno attenderò finché diventi realtà sfiorare ancora una volta le tue labbra -scambioscontroconfrontointeriore- sentendo attraversare la mia anima dalla tua e mescolarsi mescolarsi come terre creare colori nuovi ogni volta, gradazioni, toni, luci ed ombre, e mescolarsi ancora in combinazioni infinite.
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Il nulla
Un silenzio scambiato non è come un silenzio mantenuto. Sono più spento, freddo, lontano da un po’, è vero. Non scrivo sul BLog, non studio. Parlo poco. Si. Tornerò. Tornerai?