Poesia
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Poesie, bellezza nella scrittura o nel mondo. Non importa.
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Tempesta
La mia mente è schiacciata, il cervello in una morsa, una tempesta di sentimenti, ricordi, speranze, freni. La mia mente vola con pesi alle ali vola vola lontano vola a folle velocità vola frenata dai tuoi sogni che sono felice tu abbia la mia mente corre, fugge, rincorre ed ancora come un cane impazzito cambia direzione corre come nella neve, e vola vola nel cielo La mia mente come vento come nubi come pioggia come ricordi che saltano da un ramo all’altro rimbalzano tra i fiori tra i sentimenti i ricordi le aspettative e i freni e i silenzi musicati.…
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Di spalle alla luce in fronte.
Io non lo so il perché ho detto Addio, non lo so perché ho voltato le spalle ad una luce nel buio, non so cosa avessi dentro ma so che c’è ancora, so che se tornassi indietro lo rifarei ancora per tutto ciò che è stato breve o lungo che sia lo rivivrei come è stato gli stessi errori, gli stessi sorrisi,
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Desiderio
Desiderio (14/05/09) È desiderio d’affetto è desiderio di Nuovo forte urlo silente misto d’urlo di battaglia e di sospiro Squarcio dirompente di pace la confusione della vita. È desiderio incompiuto da compiere è desiderio il profumo nell’aria e non sogno. Cambia il mondo.
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Petali.
Petali (13/05/09) Petali profumati portati dal vento si posano sulla liscia pietra del quando. Il perché vaga ancora, tra i meandri di questa palude. Chissà nascosto dietro un verbo verde osserva E resta un dunque a proseguire. Il dunque sta andando avanti.
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Mi voltai.
Mi voltai (12/05/09) Mi voltai. Non potevo sopportare di vedere il vento torturare e portar via i miei sogni. Mi voltai come per fuggire l’inevitabile, il destino. Mi voltai e mi tappai le orecchie per non sentire le urla. Passò del tempo. Poi mi rigirai a guardare. Non era cambiato nulla. Il vento imperava e con lui la pioggia. Mi avvicinai lo strappai con le mie mani lasciai che lo portasse via. Il vento. Non potevo sopportare fosse lui a strappar via i miei sogni.
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Frutto
Frutto (11/05/09) Entra la brezza dalla finestra di camera mia, brezza primaverile che scivola sulla mia pelle sui miei pensieri sulle mie ferite Ed io resto qui nel silenzio avvolto nel suono di una chitarra classica e di un flauto alla luce di una candela che danza. Resto qui. Resto a chiedermi cosa sia giusto e cosa no a chiedermi che cosa ci sia dentro me. Come un frutto, come una pesca da aprire con uno schiocco vorrei sapere cosa c’è nel nocciolo. Dentro me dentro me. Nel profondo sotto la dolcezza nel profondo sotto l’essenza stessa. Per scoprirlo, per…
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Fiore
Fiore (30/04/09) Ti osservo da lontano, per quel che posso ti osservo fiore fiore forte aggrappato al terreno nella tempesta di questi giorni aggrappato i petali si piegano al vento segnati feriti i petali ricchi dei tuoi colori il tuo profumo il tuo profumo il tuo profumo si spande e si mescola a quello della terra bagnata e ti osservo non ti arrendi lotti forte ma ti vorresti appoggiare riposare lasciare che sia il sole a scaldarti darti vita illuminarti ti osservo fiore sporco di terra a lottare ti osservo incantato non ti si può mettere in una teca di…
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Sguardo
è stato il suo sguardo a cambiare la mia visione del mondo, è stato un istante solo a cambiarmi la vita, è stato solo quel momento che ha racchiuso tutto quello che c’è stato dopo, ne i suoi sguardi precedenti, ne quelli successivi, ma uno sguardo solo. Indelebile come un tatuaggio. Indelebile. Poi sono nato e da allora sono passati secoli, o millenni, sono passate vite, sogni, destini, morti, sono passate anime.
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Luce Chiara
Luce Chiara 15/02/2009 Osservo il tuo sguardo lucido di lacrime gioia comprensione sogni osservo il tuo sguardo che osserva a sua volta dentro te come fosse dentro me osservarti E poi… e poi d’un tratto dal banale si entra in qualcosa che è nubi ed è cielo ed è montagna e i fiori che la popolano e luci e colori e neve e prati e tutto e tutto ciò che è contraddizione stessa del tutto tutto e ciò che ancora si scontra con l’esistenza e ciò che non esiste si trova ad essere tutto ciò che è e che ha…
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Edgar Poe
“Mi hanno chiamato folle; ma non e’ ancora chiaro se la follia sia o meno il grado più elevato dell’intelletto, se la maggior parte di ciò che è glorioso, se tutto ciò che è profondo non nasca da una malattia della mente, da stati di esaltazione della mente a spese dell’intelletto in generale”. Ricorre oggi, 19 Gennaio 2009 Il duecentenario della nascita di Edgar Poe. Sono molto legato a lui come scrittore di poesia. Di lui ancora molto di quanto si studia della sua vita è incerto, sbagliato o impreciso, di lui per molto ancora si parlerà e si scriverà.…
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Io sono.
Sono un illuso -un illusore?- Sono un sogno -un sognatore?- Un misto d’amore -o di indifferenza- e speranza -o cinismo? Sono tutto questo e nulla? Chi o cosa sono? Io lo so -lo sai, lo sei- Lo so chi sono migliore di un tempo passato -e inconsapevole- peggiore di un tempo futuro -e consapevole- io sono e attendo io suono e attendo Io darò quel che posso, sarò quel che posso.
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Inizi
Un fuoco. Iniziò tutto lì? Un fuoco? O forse prima, si tra le costruzioni, rialzate, tende, tavoli. Corde e